¡Sí, todo con exceso:
la luz, la vida, el mar!
Plural todo, plural,
luces, vidas y mares.
A subir, a ascender
de docenas a cientos,
de cientos a millar,
en una jubilosa
repetición sin fin,
de tu amor, unidad.
Tablas, plumas y máquinas,
todo a multiplicar,
caricia por caricia,
abrazo por volcán.
Hay que cansar los números.
Que cuenten sin parar,
que se embriaguen contando,
y que no sepan ya
cuál de ellos será el último:
¡qué vivir sin final!
Que un gran tropel de ceros
asalte nuestras dichas
esbeltas, al pasar,
y las lleve a su cima.
Que se rompan las cifras,
sin poder calcular
ni el tiempo ni los besos.
Y al otro lado ya
de cómputos, de sinos,
entregamos a ciegas
—¡exceso, qué penúltimo!—
a un gran fondo azaroso
que irresistiblemente
está
cantándonos a gritos
fúlgidos de futuro:
«Eso no es nada, aún
Buscaos bien, hay más.»

Pedro Salinas, Versos 702 a 739 (de "La Voz a tí debida)


No existe el exceso de besos, el deseo excesivo, el excesivo amor, exceso de caricias. No hay exceso en la pasión ni en el abrazo. Nunca se tiene demasiado del amante. Nunca se da demasiado de uno mismo al amado.

No hay exceso imperdonable, excepto el exceso de ausencia y el exceso de dolor que ésta provoca...

No hay exceso insoportable, excepto el exceso por defecto.

Buenas noches

Íntima: ya conoces mi corazón, conoces
la solvencia que tiene mi andrajosa tristeza.
ya sabes la semilla que habita en mi cabeza
plagada de cizañas, de sequías y de hoces.

Cálida: ya has bebido mis alcoholes feroces,
ya has fijado a tu dulce sumisa fortaleza
el yugo de mi vida perdida, en donde empieza
un abismo nocturno de pasos y de voces.

Mágica: ya has resuelto mi instinto de venganza
en esta tarea lenta de amar, más que esperanza,
desde la que recibo mi reposo profundo.

Trágica: ya has caído, besándolo, al contagio,
ya has heredado el hosco clamor de mi naufragio,
ya te arrastra la enorme velocidad del mundo.

Félix Grande, Íntima



Me encadeno, sin resistencia, a una sedosa celda, una prisión ardiente, una cárcel de donde no planeo escapar. Me ata un lazo suave, liviano, delicado, imposible de romper, imposible de evitar, que me transforma en cautiva sin otro deseo que seguir siendo esclava. Me quedó grabada a fuego la marca de mi dueño y me ofrezco hecha caricia, envuelta en placer, entregando el sortilegio que le hará mío. Traigo en mis manos los tesoros que él buscaba y, resbalando por mi piel, el perfume que le llama, el fuego que me inunda, el agua dulce que calmará su sed.

Buenas noches...

En el silencio de la casa, tú,
y en mi voz la presencia de tu nombre,
besado entre la nube de la ausencia,
manzana aérea de las soledades.

Todo a puertas cerradas, la quietud
de esperarte es vanguardia de heroísmo,
vigilando el ejército de abrazos
y el gran plan de la dicha.

Ya no sé caminar sino hacia ti,
por el camino suave de mirarte
poner los labios junto a mis preguntas
—sencilla, eterna flor de preguntarte—
y escucharte así en mí ¡y a sangre y fuego
rechazar, luminoso, las penumbras...!

Manzana aérea de las soledades,
bocado silencioso de la ausencia,
palabra en viaje, ropa del invierno
que hará la desnudez de las praderas.

Tú en el silencio de la casa. Yo
en tus labios de ausencia, aquí tan cerca
que entre los dos la ronda de palabras
se funde en la mejor que da el poema.

Carlos Pellicer, Recinto (XII; de "Recinto y otras imágenes")

No haré planes, ni diseñaré futuros, ni trazaré rutas seguras, ni evitaré los impulsos, ni negaré mis deseos. No habrá contratos, no exigiré garantías, no hablaré de certezas, no me convencerá el miedo ni me arrastrará la cobardía ni me cegará la razón.

Me saltaré las reglas, romperé cadenas, me rebelaré ante lo establecido, me lanzaré al abismo.. y sé que un segundo, un sólo segundo de libertad, me compensará por una vida de ausencias...

Buenas noches.

Tú eres mar
caricia de costas,
mar eres Tú
marejada, pasión, blanca sonrisa.
Yo soy río,
potable, fresco, cristalino,
tan apacible apariencia,
tan agitada profundidad.

Yo soy río,
y puedo ser balada tierna,
y rugir puedo
con fuerza de catarata,
y puedo perderme
en la oscuridad de otras pieles,
y desgastar puedo
tantas y tantas piedras
para fluir hacia la luz,
para penetrar en este Tú: mar
inevitable, querido.

Jorge Bousoño, Yo que soy río (de "Cartas a Teresa")

Tú, que puedes convertirme en fuego, en agua, en volcán, en isla, en desierto... Tú, que sabes hablar con palabras intrincadas que sólo yo entiendo, que sabes llamarme, reclamarme en medio de cada estruendo, que sabes calmarme cuando me aterra el oscuro silencio o la luz insoportable de los gritos. Tú que me empujas sin forzarme, que me incitas sin burlarte, que me enciendes sin tocarme. Tú, que abres tus brazos y los transformas en mi casa, y me haces dueña de tu reino y esclava de tu cuerpo...

Tú, que eres mar y me anegas.. azul, cálido, en marea constante, en tormenta contínua..

Buenas noches

La noche, deseosa, apenumbrada,
te quitó sin pensar las zapatillas...
y —por sentirse blanca y alumbrada—
desnudó blancamente tus rodillas.

Luego —por diversión, sin decir nada—
la noche se llevó tu blusa larga
y te arrancó la falda ensimismada
como una cosa tímida y amarga.

Después te colocaste travesura:
desnudaste tus pechos por ternura
y —hablando de un amor vago, inconexo—

Porque si y porque no, a medio reproche,
desnudaste también, entre la noche,
la noche pequeñita de tu sexo.

Jorge Debravo, Desvestido

Qué sencillo desprenderse de la ropa, exhibirse sin la defensa ni el disfraz de un abrigo, de las telas suaves o ásperas, discretas o llamativas, que nos envuelven y nos esconden, y desnudar la piel, mostrar el cuerpo sin artificios, sin trampas, abierto a la caricia, ofrecido al abrazo, implorante al beso, flexible al gozo, expuesto a la luz de una mirada que nos descubre, cada vez, como si fuera la primera.

Qué inquietante desnudar el corazón, revelar las cicatrices, iluminar los secretos, desgarrar el pesado telón que cubre, de falsa desmemoria, los recuerdos demasiado dolorosos para ser olvidados, las crueles heridas nunca curadas del todo que nos negamos a ver y nos resistimos a enseñar; qué pudor el que provoca la realidad completamente desnuda que nos viste debajo de todas nuestras tretas y que desaparece ante la mirada que nos explora, cada vez, como si fuera la última...

Buenas noches....

Ven esta noche,
ven todas las noches,
ven con los pies descalzos,
con tu alma desnuda,
con la sed encendida.

Bébete mi sangre, impetuosa y rica,
que tus venas se ensanchen,
toma de mi lo que quieras,
no dejes nada,
déjame vacío,
sácame la vida, mátame despacio

Mécete en mi hamaca, cómeme a zarpazos,
entrégame tu rabia,
deja el mundo en mi lecho.
que cuando tu cuerpo explote, y tu boca calle en un grito ausente,
allí estaré yo, para abrazar tus restos, y cuidar tus sueños.

Mario Barrundia Sánchez, Ven esta noche



Sólo hay un camino, escarpado y violento, un camino de meta lejana y obstáculos constantes; hay un sólo camino, lleno de oscuros giros y luminosas curvas; lleno de vertiginosas caídas, lleno de impensables recodos; un camino hay tan solo, invadido por una soledad que parece inacabable y casi letal, un camino de trazado incierto, cambiante siempre, nunca terminado, un camino que ofrece, finalmente, un premio deslumbrante .

Sólo hay un camino, que empieza en mi piel y acaba en la suya. Un sólo camino para que mi entrega se funda en sus manos, un único camino para que su cuerpo alcance al mío...

Buenas noches.


(y el camino, esta noche, está bañado en lluvia torrencial e iluminado por una implacable tormenta. No se extravíen...)

Como es misericordia la locura
y el espacio nos brinda la bienaventuranza,
como es la noche viva, la lluvia silenciosa
que va del corazón del hombre hasta los ojos
en un encendimeinto de sombra y hermosura.
Como sé que al morir terminará la muerte.

Como en el corazón se derrama la sangre
con un rumor de lluvia que ilumina la niebla.
Como tengo fe de soñar que te amo,
mi carne será un día como un agua corriente
y mi cuerpo será de silencio amoroso,
de cristal dolorido cuando tú lo iluminas.

Como en la inclinación morena de tus ojos
el silencio vencido se convierte en aroma.
Como tengo una voz que se cubre de yerba
donde vuelan las alondras y palabras y lágrimas.
Y como en tu cabello despierta la agonía,
y la paciencia intacta naufragará en la sangre
porque existe la muerte,
porque la sombra clara se convierte en misterio
y la quietud del mundo colma la transparencia,
porqué el último olvido morirá con el hombre,
y tu boca de llanto y amapolas violentas,
y tus brazos de cal y niebla reclinada,
y tus manos delgadas como álamos de espuma,
y mi voz,
y mis ojos,
todo será divino al perder la memoria.

Como insiste el dolor, pero no se termina
y es la lenta ascensión de la sangre al reposo.
Como es la primavera al donaire
porque llevas el alma derramada en el paso.
Como es la caridad para mirar tu cuerpo
y es la noche tranquila tu encendida alabanza.

Como tú eres el único sufrimiento posible
y la angustia de cal que me quema los ojos,
con humildad,
buscando la palabra precisa,
yo te ofrezco la sombra, la paciencia del mundo
donde olvido la espera,
donde olvido esta inmóvil angustia
de ser junco y sentir en las plantas los impulsos del río,
donde puedo creer,
donde puedo creer, porque marchamos juntos
igual que dos hermanos perdidos en la nieve

Luis Rosales, Ascensión hacia el reposo


Descansa, ahora descansa y sueña; juega con piezas sueltas, inconexas, que sólo él reconoce y aprecia; se sumerje en aguas claras, hechas de recuerdos dulces, de mil y una imágenes guardadas con exquisito cuidado; se abre, cálido, a las caricias suaves que añora, se acerca, excitado, a las caricias apasionadas que le esperan; se desliza, imprudente, por el filo más febril de sus deseos; se acurruca en los brazos del sueño, como un niño cansado, somnoliento, llenas las manos de sol, llenos los ojos de luz; se adormece así, mi corazón cada noche..

Que sean buenas, para todos ustedes...

Existen madrugadas que se clavan en los ojos con un dolor antiguo y enajenado, como si la historia fuera enteramente nuestra hija y nos dolieran los jardines derrotados de la hermosa Alejandría o las naves naufragadas de Cartago lo hicieran a causa de escollos nutridos en nuestros parques. Hay madrugadas cargadas de distancias que se hacen imposibles navegarlas hasta el sueño sino que calmadas o intempestivas irritan nuestra piel y nos desvisten, dejándonos solitarios ante las horas hirientes de silencio, sin nadie en quien volcar nuestras palabras, sin nadie al que atender con nuestra sombra. Hay brumas que se adhieren a los ojos insomnes y nos ahogan tiernamente con enigmas de rumores innominados y en esa vela, el tiempo en la memoria, con fragancias lejanísimas, nos llega a borbotones y, solitarios, somos presas de sus garras asesinas y nos llaga la carne y nos mustia el ánimo sin fe y nos seca la lengua, dejándonos exhaustos y doloridos como mártires sin dioses a los que orarles tanta negritud frente a la hoguera, tanta angustia ante los Gólgotas y tan tenaz melancolía nos embriaga por todos los trenes que, huidos, se adentraron en la niebla y cargadas sus bodegas con adioses, no supimos anclarlos a nuestras bitas o no quisimos arriesgarnos a sus óxidos. Así este escalofrío en los andenes, este silencio de pluma malherida, estos duermevelas interminables que vuelcan sus fiebres en nuestras sábanas. Así este Norte en mi espalda quemando con su lengua las semillas de luces por llegarnos, así esta humedad en mi camino arañado por las lunas, así estas ganas de sentir el roce de tus dedos, de tu voz y que amanezca. Jota Azimut, Ovillos en el insomnio Hay madrugadas eternas de impaciencias, infinitas de claroscuros inquietantes, en las que el descanso es imposible, a las que el amanecer no puede iluminar; madrugadas que se extienden una vez llega la mañana, infectando de noche todo el día; madrugadas heladas que detienen los relojes con el hielo de la ausencia; madrugadas violentamente sonoras con la voz lejana que soñamos escuchar en la distancia... Buenas noches.

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
—cauce fiel de abandono, línea pura—,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.

Gerardo Diego, Insomnio



Cae otra noche sobre mí, luminosa, estrellada, misteriosa, entregando su tesoro de promesas en forma de sueños. Esos sueños tan vívidos, tan reales, tan palpables que bien pudiera estar despierta; esos sueños que llevan lejos, donde esperan mi llegada, donde espero llegar; esos sueños que me abren puertas secretas y me descubren placeres, caricias, murmullos lascivos, tiernos, apasionados, locos que se difuminan al amanecer; esos sueños que me convierten en pura piel impura, en gemido anhelante, en agua caliente y salada, en cuerpo invadido, sin resistencia, por un imparable, salvaje, arrasador ejército llamado deseo..

Buenas noches...

El olfato no huele, ojo no mira.
Ni gusta lengua ni conoce el seso.
Eso sabemos, corazón que aspira.
Tan sólo eso.
Quién pudiera cual tú mirar tan leve
esta colina que una paz ya toma:
mirar el campo con amor, con nieve:
poder llamarlo fresca luz, paloma.

Quién pudiera cual tú tocar tu mano,
saber que es mano y conocer su sino,
saber tu hueso fatigado, humano,
pensar el viento que en la noche vino.

Saber qué es este ruido, esta nonada,
este grito que nace de un abismo,
de una tristeza tan desconsolada
como el amor que surge de ti mismo.

Saber la luz y conocerla hermosa,
mirar el cuerpo y conocer su brío,
mirar la noche que en la paz reposa,
fuente sellada al pensamiento mío...

Mirarte a ti, mirar a tu ternura
cuando contemplas mi dolor humano
y me suavizas en la noche pura
con la caricia de tu blanca mano...

Quién pudiera decirte amor, abrigo
de mi vivir, y en lenta letanía
llamarte luz, nombrarte viento amigo,
campo feliz y cielo de armonía.

Carlos Bousoño, Pero cómo decírtelo

Callo y me obligo a creer que no existe lo que callo. Callo, rodeada de ruido, envuelta en mil sonidos, armada con ausencias que me hagan invisible. Callo mi boca, fingiendo una calma que me elude, tramposa, astuta, escurridiza. Callo, ignorando los borbotones de voz, la avalancha descontrolada de sílabas enlazadas como amantes, recogiendo las palabras esparcidas, desplegadas en cada mirada que oculto, en cada sonrisa que ensayo, en cada movimiento, anhelante, expresivo, locuaz, desnudo de mi cuerpo, enmudecido en estruendoso silencio.

Buenas noches, llenas de susurros.

Estoy pensando, es de noche,
en el día que hará allí
donde esta noche es de día.
En las sombrillas alegres,
abiertas todas las flores,
contra ese sol, que es la luna
tenue que me alumbra a mí.
Aunque todo está tan quieto,
tan en silencio en lo oscuro,
aquí alrededor,
veo a las gentes veloces
—prisa, trajes claros, risa—
consumiendo sin parar,
a pleno goce, esa luz
de ellos, la que va a ser mía
en cuanto alguien diga allí
«ya es de noche».
La noche donde yo estoy
ahora,
donde tú estás junto a mí
tan dormida y tan sin sol
en esa
noche y luna del dormir,
que pienso en el otro lado
de tu sueño, donde hay luz
que yo no veo.
Donde es de día y paseas
—te sonríes al dormir—
con esa sonrisa abierta,
tan alegre, tan de flores,
que la noche y yo sentimos
que no puede ser de aquí.

Luz de la noche, Pedro Salinas (de "Fábula y signo")

Una luz interna, un sol diminuto, una estrella lentamente fugaz, un fuego que se alimenta de noches y sueños, un cálido, incesante faro girando dentro de mí en la oscuridad... Me ilumina un amanecer constante, incluso en plena noche, y me hace brillar, fosforescente, radiante; me convierte en joya deslumbrante, en diamante perfecto, me cubre con un manto de oro cegador; me transforma en oscura lumbre, luna plateada, cofre del tesoro esperando ser descubierto...

Buenas, dulces, luminosas noches...

Naciste desde el fondo de la noche,
del sueño donde el tiempo comienza a ser raíz
y la mirada sólo tibio aire,
cuándo aún no era ojo, sino apenas un viento suave,
un aroma erigido sin mano que lo toque.

Eras la flor ahogada flotando sobre el cuerpo
en nuestro amanecer hacia la luz;
destrozabas la noche con tus ojos,
hundida en mi desnudo
tal un vivo rumor de brisa que al oído
volcara la virtud de su marea,
y mi aliento en tu savia navegaba,
y tu voz en mi pulso se moría
como sombra de ave agonizante,
transformando mi cuerpo en sueño tuyo,
en vivo espejo abandonado
o silencio que cruza los espacios.

Alí Chumacero, De tiempo a espacio


Tiempo que se estanca, incapaz de avanzar, desesperantemente detenido en el mismo día, repetido, incansable, insoportable; tiempo que se eterniza en horas, que se duplica en minutos, que se expande, infinito, en segundos; tiempo en movimiento imperceptible, jugando, cruel, con unas saetas que se convierten, entre sus dedos, en dardos envenenados, esparciendo, rebelde, caprichoso, la arena del reloj que marcaría el ritmo normal de su paso y que se queda en suspenso en sus manos; revolviendo, desordenando, arrasando, sin un gesto, imperturbable, inmóvil, cada noche, cada madrugada, haciéndolas insomnes, obligándome a esperar mientras, allá lejos, amanece...

Buenas noches...

Los cielos son iguales.
Azules, grises, negros,
se repiten encima
del naranjo o la piedra:
nos acerca mirarlos.
Las estrellas suprimen,
de lejanas que son,
las distancias del mundo.
Si queremos juntarnos,
nunca mires delante:
todo lleno de abismos,
de fechas y de leguas.
Déjate bien flotar
sobre el mar o la hierba,
inmóvil, cara al cielo.
Te sentirás hundir
despacio, hacia lo alto,
en la vida del aire.
Y nos encontraremos
sobre las diferencias
invencibles, arenas,
rocas, años, ya solos,
nadadores celestes,
náufragos de los cielos.

Pedro Salinas, Versos 1266 a 1289 (de La voz a ti debida)

Mareas, algas, caracolas.. el vaivén de las olas, el olor a salitre, el sabor a sal, el rumor del mar. Todos los tesoros que se encuentran en la playa y que redescubro, como un rito, en mi lecho. Y es tu voz, rumor de mar, y es mi sabor salino, y es nuestro olor el del salitre fresco, y somos olas en movimiento, y me llenas de una marea imparable, de deseo, de placeres, de abismos y tormentas; y me desnudas con dedos mojados, como algas vivas; y me conviertes en caracola, repitiendo tus palabras, tus gemidos, tu llamada, en la distancia.

Buenas noches...

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.

Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...

Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

Ángel González, Sin esperanza, con convencimeinto


Me aferro sin remedio a la posibilidad, al sueño por cumplirse; me niego a escuchar las voces de alerta, voluntariamente ciega a los obstáculos, recibiendo el empuje de un deseo tan frágil como poderoso; me hago esclava de la promesa y me doblego, complacida, complaciente, ante la esperanza, ante el veneno dulce de lo desconocido, ante la pulsión apremiante de encontrar mi destino, ante el mareante vértigo de caer hacia el misterio que oculta el mañana.

Me aferro a la esperanza, inocente, cruel, apabullante, confiada, de reconocer esos pasos frente a mi puerta, esa llamada a mi cuerpo, ese abrazo y ese beso aún no dados, esa caricia tantas veces dibujada de ausencia, esas mil y una noches, esos mil y dos días que se me ofrecen y que me tientan...

Buenas noches....

Como una vela sobre el mar
resume ese azulado afán que se levanta
hasta las estrellas futuras,
hecho escala de olas
por donde pies divinos descienden al abismo,
también tu forma misma,
ángel, demonio, sueño de un amor soñado,
resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
hasta las nubes sus olas melancólicas.

Sintiendo todavía los pulsos de ese afán,
yo, el más enamorado,
en las orillas del amor,
sin que una luz me vea
definitivamente muerto o vivo,
contemplo sus olas y quisiera anegarme,
deseando perdidamente
descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma,
hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.

Luis Cernuda, Donde habite el olvido


El futuro se escribe en tinta invisible y frágil papel, escritura fugaz que se borra de un soplo del azar; enigma imposible de planificar ni de ordenar y que se nos presenta exultante de promesas posibles y plagado de dulces engaños; secreto que queremos descubrir a toda costa, antes de tiempo; nube cambiante según el viento, según el albur de un destino que se ríe de nuestros deseos y nuestros sueños, que nos los niega como un rey displicente, despegado, sin crueldad, sin intención, sin odio; o que, inesperadamente nos los concede, como un pequeño Dios, caprichoso, omnipotente, misterioso y absolutamente indiferente...

Buenas noches.. llenas de futuro
.

Recuerdas cuando
en invierno
llegamos a la isla?
El mar hacia nosotros levantaba
una copa de frío.
En las paredes las enredaderas
susurraban dejando
caer hojas oscuras
a nuestro paso.
Tú eras también una pequeña hoja
que temblaba en mi pecho.
El viento de la vida allí te puso.
En un principio no te vi: no supe
que ibas andando conmigo,
hasta que tus raíces
horadaron mi pecho,
se unieron a los hilos de mi sangre,
hablaron por mi boca,
florecieron conmigo.
Así fue tu presencia inadvertida,
hoja o rama invisible
y se pobló de pronto
mi corazón de frutos y sonidos.
Habitaste la casa
que te esperaba oscura
y encendiste las lámparas entonces.
Recuerdas, amor mío,
nuestros primeros pasos en la isla:
las piedras grises nos reconocieron,
las rachas de la lluvia,
los gritos del viento en la sombra.
Pero fue el fuego
nuestro único amigo,
junto a él apretamos
el dulce amor de invierno
a cuatro brazos.
El fuego vio crecer nuestro beso desnudo
hasta tocar estrellas escondidas,
y vio nacer y morir el dolor
como una espada rota
contra el amor invencible.
Recuerdas,
oh dormida en mi sombra,
cómo de ti crecía
el sueño,
de tu pecho desnudo
abierto con sus cúpulas gemelas
hacia el mar, hacia el viento de la isla
y cómo yo en tu sueño navegaba
libre, en el mar y en el viento
atado y sumergido sin embargo
al volumen azul de tu dulzura.
Oh dulce, dulce mía,
cambió la primavera
los muros de la isla.
Apareció una flor como una gota
de sangre anaranjada,
y luego descargaron los colores
todo su peso puro.
El mar reconquistó su transparencia,
la noche en el cielo
destacó sus racimos
y ya todas las cosas susurraron
nuestro nombre de amor, piedra por piedra
dijeron nuestro nombre y nuestro beso.
La isla de piedra y musgo
resonó en el secreto de sus grutas
como en tu boca el canto,
y la flor que nacía
entre los intersticios de la piedra
con su secreta sílaba
dijo al pasar tu nombre
de planta abrasadora,
y la escarpada roca levantada
como el muro del mundo
reconoció mi canto, bienamada,
y todas las cosas dijeron
tu amor, mi amor, amada,
porque la tierra, el tiempo, el mar, la isla,
la vida, la marea,
el germen que entreabre
sus labios en la tierra,
la flor devoradora,
el movimiento de la primavera,
todo nos reconoce.
Nuestro amor ha nacido
fuera de las paredes,
en el viento,
en la noche,
en la tierra,
y por eso la arcilla y la corola,
el barro y las raíces
saben cómo te llamas,
y saben que mi boca
se juntó con la tuya
porque en la tierra nos sembraron juntos
sin que sólo nosotros lo supiéramos
y que crecemos juntos
y florecemos juntos
y por eso
cuando pasamos,
tu nombre está en los pétalos
de la rosa que crece en la piedra,
mi nombre está en las grutas.
Ellos todo lo saben,
no tenemos secretos,
hemos crecido juntos
pero no lo sabíamos.
El mar conoce nuestro amor, las piedras
de la altura rocosa
saben que nuestros besos florecieron
con pureza infinita,
como en sus intersticios una boca
escarlata amanece:
así conocen nuestro amor y el beso
que reúnen tu boca y la mía
en una flor eterna.
Amor mío,
la primavera dulce,
flor y mar, nos rodean.
No la cambiamos
por nuestro invierno,
cuando el viento
comenzó a descifrar tu nombre
que hoy en todas las horas repite,
cuando
las hojas no sabían
que tú eras una hoja,
cuando
las raíces
no sabían que tú me buscabas
en mi pecho.
Amor, amor,
la primavera
nos ofrece el cielo,
pero la tierra oscura
es nuestro nombre,
nuestro amor pertenece
a todo el tiempo y la tierra.
Amándonos, mi brazo
bajo tu cuello de arena,
esperaremos
cómo cambia la tierra y el tiempo
en la isla,
cómo caen las hojas
de las enredaderas taciturnas,
cómo se va el otoño
por la ventana rota.
Pero nosotros
vamos a esperar
a nuestro amigo,
a nuestro amigo de ojos rojos,
el fuego,
cuando de nuevo el viento
sacuda las fronteras de la isla
y desconozca el nombre
de todos,
el invierno
nos buscará, amor mío,
siempre,
nos buscará, porque lo conocemos,
porque no lo tememos,
porque tenemos
con nosotros
el fuego
para siempre.
Tenemos
la tierra con nosotros
para siempre,
la primavera con nosotros
para siempre,
y cuando se desprenda
de las enredaderas
una hoja
tú sabes, amor mío,
qué nombre viene escrito
en esa hoja,
un nombre que es el tuyo y es el mío,
nuestro nombre de amor, un solo
ser, la flecha
que atravesó el invierno,
el amor invencible,
el fuego de los días,
una hoja
que me cayó en el pecho,
una hoja del árbol
de la vida
que hizo nido y cantó,
que echó raíces,
que dio flores y frutos.
Y así ves, amor mío,
cómo marcho
por la isla,
por el mundo,
seguro en medio de la primavera,
loco de luz en el frío,
andando tranquilo en el fuego,
levantando tu peso
de pétalo en mis brazos,
como si nunca hubiera caminado
sino contigo, alma mía,
como si no supiera caminar
sino contigo,
como si no supiera cantar
sino cuando tú cantas.

Pablo Neruda, Epitalamio (de "Los versos del Capitan")


Hay una isla que nos espera, escondida, secreta, invisible a los ojos indiscretos, apartada de las rutas conocidas, cerrada a las tormentas, prohibida al dolor y a la angustia, rodeada de arrecifes tan fieros con los miedos como accesibles a los descubrimientos, poblada de manantiales que ríen y besan, anfitriona de las más dulces pasiones, cómplice de los más íntimos deseos.

Hay una isla que sólo puede pisar quien ha esperado, entre la oscuridad y el deslumbramiento, entre la duda y la certeza, entre el pecado y el misterio, encontrar el tesoro que guarda.

Buenas noches

Tú eres canto de amor
bajo la piel traslúcida del día,
circulación del alma en las vistosas alas
de las formas terrestres,
destello que delata, jubiloso,
la condición solar de la materia.

Tú has sembrado en la noche
tu plateada flor iridiscente,
y es la muerte por ti una perla negra.

Tú eres alta embajada
del subterráneo fruto,
y está arriba tu sitio, en la fugaz
superficie lograda de las cosas:
brillo eterno del mundo,
rocío del mirar enamorado.

Vicente Gallego, Oda (de "Santa Deriva")

No hay otro Dios tan poderoso, no existe poder más infalible, no se puede encontrar otra maldición ni otra droga, que cause mayor placer, mayor dolor, mayor desesperación, mayor alivio, mayor congoja, mayor éxtasis, mayor destrozo, mayor adicción...

No hay otro Dios tan implacable, tan duro, tan incomprensible, tan absurdo. No hay religión, ni ritual, ni acto de fe, ni entrega tan exigente, tan cruel, tan dulce, tan arrasadora, tan imprescindible.

Sólo el deseo, el deseo de amor, el amor deseado nos elevan a lo más alto mientras nos hacen arrodillarnos en completa, indiscutible, gozosa sumisión.

Buenas noches.

Deseo lo que habrá de venir, pero aún deseo más
que lo que haya de ser sea un recuerdo,
otro nuevo episodio que permita, en un breve futuro,
distintas noches previas al día de partida,
puesto que en esas horas el vivir se descubre
con una fuerza extraña que el viaje no conoce,
y que el deseo nunca podría contener.

La vida antes del viaje no parece vida,
sino un ofrecimiento
imposible de ser ya defraudado.
Nuestras fieles rutinas no conciernen
a quien se marchará, y el día de mañana, inabarcable,
excita los sentidos, aviva la esperanza
y nos impide el sueño. El tiempo cotidiano,
aunque nos pertenezca, en el recuerdo es torpe,
y ese distinto tiempo que se aguarda
tiene un lugar para creer posible
que otra será la vida que suceda.
Más próxima a la idea que tenemos
La noche antes del viaje.

Todavía unas horas demoran la partida
y ya quiero volver para esperar de nuevo.

Carlos Marzal, La noche antes del viaje


Ni el tiempo ni el espacio saben de mis viajes; viajes fugaces de duración eterna; viajes de incógnito, escondida en tu pecho; viajes en trenes traqueteantes, encontrando tu mirada en el cristal que nos enmarca; viajes en globo, dejando que el viento y tus dedos me despeinen; viajes en barco, aferrada al salvavidas que son tus brazos; viajes a pie, recorriendo arenas blancas, acechando las mareas; viajes interminables en la nave blanca en que he transformado mi lecho, la nave que me transporta, desnuda, expectante, pasajera asombrada, sin equipaje, a tu lado.

Buenas noches...

El decidido abandono con que yo me sueño
no ha medido los árboles
ni calzado los ríos,
pero sabe su sombra y su corriente.

El obstinado empeño con que yo te sueño
no ha contado los pasos
ni ha partido los días,
pero sabe tu senda y tus cansancios.

El congregado gesto con que sueño
la cuota irremediable de mis miedos
sabe que el sueño suficiente de una cosa
es su único nombre verdadero.

Roberto Juarroz, 64 (de "Séptima Poesía Vertical")

Miedo repentino que paraliza el cuerpo ante lo inesperado; miedo triste que cubre de dudas ante lo inevitable; miedo horrorizado ante la violencia, que duele como una herida abierta; miedo oscuro hecho con restos del pasado que llena de vergüenza; miedo como escudo defensivo, miedo como arma arrojadiza...

Miedo absurdo a la felicidad, miedo inexplicable al placer, miedo ilimitado a cumplir los sueños, a la entrega sin reservas, al amor sin preguntas, a la vida sin certezas. Miedo atroz a ese miedo atroz..

Y los mil rostros del miedo que se ven en mi rostro.

Buenas noches.

Horizontal, sí, te quiero.
Mírale la cara al cielo,
de cara. Déjate ya
de fingir un equilibrio
donde lloramos tú y yo.

Ríndete
a la gran verdad final,
a lo que has de ser conmigo,
tendida ya, paralela,
en la muerte o en el beso.

Horizontal es la noche
en el mar, gran masa trémula
sobre la tierra acostada,
vencida sobre la playa.
El estar de pie, mentira:
sólo correr o tenderse.

Y lo que tú y yo queremos
y el día —ya tan cansado
de estar con su luz, derecho—
es que nos llegue, viviendo
y con temblor de morir,

en lo más alto del beso,
ese quedarse rendidos
por el amor más ingrávido,
al peso de ser de tierra,
materia, carne de vida.

En la noche y la trasnoche,
y el amor y el trasamor,
ya cambiados
en horizontes finales,
tú y yo, de nosotros mismos.

Pedro Salinas, Versos 1108 a 1138 (de La Voz a ti debida)

Equilibrista en brazos de otra noche, haciendo piruetas sin red en el trapecio del deseo, sabiendo el riesgo del más pequeño fallo, adivinando el dolor de la caída y el fracaso, evitando el desesperante miedo de no encontrar las manos que sujeten las mías en el aire..

Equilibrista asustada de la altura, sorprendida ante el arrogante vacío a mis pies, atraída por el abismo que me separa de la seguridad tan cerca, tan lejos, irremediablemente arrastrada al vuelo, al salto, al mareante impulso de alcanzar con mis dedos los dedos que me salven, de aferrarme al cuerpo imán que me ate y, aún jadeante, palpitando, incrédula, agitada, me haga tenderme, entregada, a su lado...

Buenas noches.

Déjame acariciarte lentamente,
déjame lentamente comprobarte,
ver que eres de verdad, un continuarte
de ti misma a ti misma extensamente.

Onda tras onda irradian de tu frente
y mansamente, apenas sin rizarte,
rompen sus diez espumas al besarte
de tus pies en la playa adolescente.

Así te quiero, fluida y sucesiva,
manantial tú de ti, agua furtiva,
música para el tacto perezosa.

Así te quiero, en límites pequeños,
aquí y allá, fragmentos, lirio, rosa,
y tu unidad después, luz de mis sueños.

Gerardo Diego, Sucesiva


No hay nada comparable a una caricia, la caricia inesperada del amigo, la caricia suave sin doblez de un niño, la caricia apremiante que alimenta al amado, al amante, la caricia fresca en noches de fiebre, la caricia insistente en la espalda, la caricia deliciosa en la nuca, la caricia que es un abrazo esbozado, la caricia que esconde ese beso ardiendo en los labios..

Que nos acaricie la noche con sus dedos oscuros, en espera de las caricias que se nos deben.

Buenas noches.


(sí, lo sé, Pedritus: este poema ya lo he usado otras veces, pero... es una debilidad mía. Perdonen el plantón de ayer: problemas médicos de última hora me impidieron llegar a ustedes.)

Toda tú eres santuario,
toda blanca;
se ha llenado tu cuerpo de designios.
Tienes la santidad de la esperanza
y la paz generosa
de los lirios.
Toda tú eres milagro,
das tu lecho
de altas arenas
al naciente río;
enciendes en tu sangre
el claro fuego
y con tu carne pueblas el vacío.
Toda tu,
fervorosa,
temerosa,
frente a tu propio territorio vivo,
junto a los ventanales de tu alma,
bajo la blanca sombra de tu espíritu.
Toda tú, niña, blanca,
inmaculada,
santificada en el minuto limpio;
más mujer que la tierra,
más fecunda, innumerable
y grave como un libro.
Cimiento de las horas,
silenciosa;
vértice de mi amor,
toda camino,
toda inmanchable altura,
toda tiempo,
inflamada de vida,
toda río.

Manuel J. Arce, Toda tú

Buenas, esperanzadas noches...

Cual red que me retenga,
dónde un mástil como a Ulises,
dónde un muro de algas pérfidas
que me corte este vuelo,
que me imprima en la lengua
otra sed que no sea
esta sed de tomarte
con huracanes ciegos.

No hay cuerda que me toque,
no hay turbios arrecifes.
Soy un rayo perfecto.
Ardo en un girasol
delirante de celo.
La sangre se me escapa,
tornado adolescente.

Una orquídea de oro
te he de poner por sexo.
No hay ríos maniatados,
no hay sal, no hay torcedura
que me lacere el paso.

Voy a beber el mar
que guardas retenido,
a arrancarte la copa,
el algodón de nieve,
de la leche los lares,
lentos linos, luceros.
Cubro tu cielo tu espalda.
Tú entre mi espalda y el cielo.

Ana Istarú, Cual red que me detenga

Dejo las ventanas abiertas a la noche, a los sueños. Que me traigan, en sus manos frescas, perfumadas, el oscuro, anhelado secreto que me aguarda y que espero; que me regalen, niños generosos, duendes inocentes, la visión del encuentro que se e ofrece como una fiesta; que me lleven, en sus brazos brujos, al instante mágico en que abriré mis labios para acoger a los que me buscan; que me descubran, con su voz delicada, con palabras ardientes, con gestos diminutos, con luz deslumbrante, el camino que borra, de parte a parte, cualquier distancia, toda lejanía...

Y que no me llamen, porque, una vez dé ese paso, ya no podré detenerme

Buenas noches.

La tarde abandonada gime deshecha en lluvia.
Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana.
Duros suspiros rotos, quimeras calcinadas.

Lentamente va viniendo tu cuerpo.
Llegan tus manos en su órbita
de aguardiente de caña;
tus pies de lento azúcar quemados por la danza,
y tus muslos, tenazas del espasmo,
y tu boca, sustancia
comestible, y tu cintura
de abierto caramelo.
Llegan tus brazos de oro, tus dientes sanguinarios;
de pronto entran tus ojos traicionados;
tu piel tendida, preparada
para la siesta:
Tu olor a selva repentina; tu garganta
gritando —no sé, me lo imagino—, gimiendo
—no sé, me lo figuro—, quejándose —no sé, supongo, creo—
tu garganta profunda
retorciendo palabras prohibidas.
Un río de promesas
baja de tus cabellos,
se demora en tus senos,
cuaja al fin en un charco de melaza en tu vientre,
viola tu carne firme de nocturno secreto.

Carbón ardiente y piedra de horno
en esta tarde fría de lluvia y de silencio.

Nicolás Guillén, Piedra de horno

Esta lluvia que invade la tarde y se extiende, perezosa, hacia la noche; esta lluvia que trae con ella un espeso, impenetrable abrigo oscuro de nubes y una voz profunda de viento y de hojas rotas; esta lluvia que arrastra tierra vieja, que arranca las raices poco seguras, que limpia violenta el aire sin encontrar resistencia, que llena la playa de restos de algún naufragio lejano, que arrasa las ventanas con ráfagas heladas, que em trae a la cara el olor añorado de aquella piel, el roce intenso de ese beso que me envía, nocturno y delicioso, el cálido murmullo de esa voz en la distancia...

Esta lluvia fuera, en la calle, que no apaga el fuego, dentro, en mi cuerpo.

Buenas noches

Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.

Donde se creó Ia primera luz,
junto a la semilla de cielo azul,
volveré a ese lugar donde nací

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo

Viento que en su murmullo parece hablar
mueve el mundo y con gracia le ves bailar
y con él el escenario de mi hogar.

Mar bandeja de plata, mar infernal,
es un temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo.
De nieve huracán y abismos,
el sitio de mi recreo,

Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura.
Hay nieve, hay fuego, hay deseos
allí donde me recreo...

Antonio Vega, El sitio de mi recreo

Refugio generoso, como unos brazos abiertos cuando necesitamos consuelo; como la arena de una playa al atardecer, sedosa y cálida pero ya no ardiente bajo nuestros pies; como agua fresca en pleno mediodía de agosto; como esa caricia delicada en una frente, febril y sudorosa; como un segundo de mágico silencio, cuando todo es ruido, cuando cualquier sonido duele como un golpe; como una estrella fugaz, en una clara noche de invierno, que nos concede un deseo y nos ilumina en la oscuridad.

Ese dulce, tranquilo sitio donde recrearme.

Donde hallar la paz, donde no llega el dolor, donde no estoy sola...

Buenas noches.