Me doy cuenta de que me faltas y de que te busco entre las gentes, en el ruido, pero todo es inútil. Cuando me quedo solo me quedo más solo solo por todas partes y por ti y por mí. No hago sino esperar. Esperar todo el día hasta que no llegas. Hasta que me duermo y no estás y no has llegado y me quedo dormido y terriblemente cansado preguntando. Amor, todos los días. Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta. Puedes empezar a leer esto y cuando llegues aquí empezar de nuevo. Cierra estas palabras como un círculo, como un aro, échalo a rodar, enciéndelo. Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas, en mi garganta como moscas en un frasco. Yo estoy arruinado. Estoy arruinado de mis huesos, todo es pesadumbre.

Jaime Sabinas, Me doy cuenta de que me faltas.


Hasta pronto.

Me tomo (y les doy.. si alguien hay), un respiro, un descanso, un receso, una anticipado esbozo de unas vacaciones quizá inmerecidas pero, decididamente, necesarias.

Lean.. vivan... amen.

Buenas noches.. si hay quien las recoja.






.

¿Las oyes cómo piden realidades,
ellas, desmelenadas, fieras,
ellas, las sombras que los dos forjamos
en este inmenso lecho de distancias?

Cansadas ya de infinidad, de tiempo
sin medida, de anónimo, heridas
por una gran nostalgia de materia,
piden límites, días, nombres.

No pueden
vivir así ya más: están al borde
del morir de las sombras, que es la nada.
Acude, ven conmigo.
Tiende tus manos, tiéndeles tu cuerpo.

Los dos les buscaremos
un color, una fecha, un pecho, un sol.
Que descansen en ti, sé tú su carne.
Se calmará su enorme ansia errante,
mientras las estrechamos
ávidamente entre los cuerpos nuestros
donde encuentren su pasto y su reposo.

Se dormirán al fin en nuestro sueño
abrazado, abrazadas. Y así luego,
al separamos, al nutrirnos sólo
de sombras, entre lejos,
ellas
tendrán recuerdos ya, tendrán pasado
de carne y hueso,
el tiempo que vivieron en nosotros.

Y su afanoso sueño
de sombras, otra vez, será el retorno
a esta corporeidad mortal y rosa
donde el amor inventa su infinito

Pedro Salinas, Versos 2431 a 2462
(de "La voz a ti debida")




Sábanas hechas de caricias, y almohadas rellenas de pecados... un lecho alborotado por los besos, un mullido colchón que acoja y calme y eleve y someta, una manta de lujuria y de deseo, un edredon de despaciosos murmullos, una suave tela de placer escondiendo una noche interminable de entrega... Un lecho a la medida de los amantes... un tálamo donde hallar descanso y plenitud tras perseguir mil espejismos, tras soportar mil carencias y mil ausencias, tras compartir con la soledad, noche tras noche inacabable, el espacio reservado a quien añoramos...

Buenas noches...

Porque he muerto de amor algunas veces
sé que hoy estás muriendo de amor y sólo quieres
respirar el perfume del naranjo anochecido.

Porque he naufragado de amor algunas veces
y he sido gris, y ola y mar y marinero
en busca del sabor amargo de la tierra.

Porque sé lo que es vivir desnudo en el invierno
sin otra visión que mi delirio y de repente
como de amor morir entre unos brazos.

Porque he muerto de amor algunas veces
entre fuentes de agua cristalina y arrayanes
sé que estás muriendo de amor, amiga mía,
como muere el azahar cuando amanece.

Antonio José Mialdea, He muerto de amor


Si hay tantas formas de morir como de vivir, cómo es posible elegir entre morir amando o matar de amor. Cómo negarse a la pasión más imprudente. Cómo resistirse a la llamada persistente de la voz que nos hechiza. Cómo cerrar los ojos, los brazos, la piel, los labios.. al latido y al roce que nos hacen sentir vivos mientras nos matan de placer. Cómo atrapar el tiempo entre las manos, amoldarlo a nuestro antojo, convertirlo en aliado, transformar su innato, irremediable, inocente poder de destrucción en un juego, en una fiesta, en una luminosa oportunidad de vivir amando y amar la vida.

Buenas noches...

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).

Ángel González, Me basta así

Cada uno de los detalles que me definen; todos los gestos de mis manos y todas las entonaciones de mi voz; aquellas virtudes, casi transparentes a fuerza de ser obviadas, que pudieran adornarme y aquellos defectos, esos excesos , explotados sin freno y sin remordimiento; las miradas de reojo, las sonrisas maliciosas, las promesas imprudentes, los secretos revelados, las verdades improbables, las mentiras espontáneas... todo lo que me hace ser quien soy, y, a veces, no ser yo misma. Todo lo que es nada si tú no lo miras, si tú no lo escuchas, si tú no lo acaricias..

Buenas noches...


(Sofía... te quiero.)

Llamar amor a lo que tú y yo hacemos
es cometer una sensiblería
indigna de nosotros, que aún somos amantes.
Eso es mejor que lo hagan los demás,
aquéllos que precisan aguar un vino fuerte.

Lo nuestro es un fenómeno distinto,
sin ningún circunloquio, sin grumos literarios.
Se manifiesta en el arrastramiento
recíproco. Consiste en una prospección
para obtener placer y para darlo,
un hurto generoso que se ofrece egoísta.

Es un duro trabajo en las calderas
de nuestra intimidad, un primitivo
cerco en torno al castillo de la vida.
La carne se alimenta de la carne,
de su mutuo veneno jubiloso.

Lo que hacemos tú y yo no es el amor.
A no ser que se entienda por ello un sacrificio
donde nos ofrecemos a los dioses suicidas
que habitan en el pozo de nuestra propia sangre.

Para nombrarlo habría que incurrir
en palabras que algunos consideran obscenas,
aunque la obscenidad tampoco lo define,
porque no pretendemos aleccionar a nadie
ni sobre el impudor, ni sobre la virtud.

Lo que mejor explica, sin agotarla nunca,
la bárbara pureza del deseo recíproco
es una cacería de animales
y el hartazgo feliz en que se sacian,
con los ojos cerrados contra el tiempo,
en el avaro éxtasis de su feroz banquete.

Para la bestia octópoda que engendramos tú y yo,
son una estupidez los términos pacíficos,
un triste deshonor en la batalla.
No hacemos el amor, desvalijamos
con codicia nocturna en la casa del cuerpo.

Carlos Marzal, Los alimentos corporales


Todos llevamos dentro una fiera dormida, un animal engañosamente apaciguado, que vigila atento cada movimiento del ser amado; un guardián cauteloso y posesivo, que vela y se estremece ante la simple visión, el mero percibir del perfume del amante; un incansable explorador, perdido en el pais aún desconocido que se le ofrece en el cuerpo que desea conquistar; un demonio pícaro, que es incorregible en sus afectos e insaciable en sus querencias; un desmedido apetito, exigente en besos, incansable en caricias, desfallecido de deseo, por el alimento que vive en la piel de quien se ama..

Buenas noches.. y que les alimenten bien.

Áspero amor, violeta coronada de espinas,
matorral entre tantas pasiones erizado,
lanza de los dolores, corola de la cólera,
por qué caminos y cómo te dirigiste a mi alma?

Por qué precipitaste tu fuego doloroso,
de pronto, entre las hojas frías de mi camino?
Quién te enseñó los pasos que hasta mí te llevaron?
Qué flor, qué piedra, qué humo mostraron mi morada?

Lo cierto es que tembló la noche pavorosa,
el alba llenó todas las copas con su vino
y el sol estableció su presencia celeste,

mientras que el cruel amor me cercaba sin tregua
hasta que lacerándome con espadas y espinas
abrió en mi corazón un camino quemante.

Pablo Neruda, Soneto III
(de "Cien Sonetos de amor - Mañana")

Acero implacable bajo la suavidad del terciopelo. Garra afilada acechando, insidiosa, entre caricias. Silencio plácido, cargado de reproches y preguntas. Dulzura engañosa, escondiendo acíbar. Disfraz de hada tramposa, sonrisa pérfida de brillo lunar, latido inquieto, permanentemente acelerado, hielo hirviendo en cada roce, fuego helado en cada beso... Camino inacabable, del amor al deseo, del deseo al miedo, del miedo a la renuncia, de la renuncia a la tentación, de la tentación al abismo.

Buenas noches...

Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso,
qué soledad errante hasta tu compañía!
Siguen los trenes solos rodando con la lluvia.
En Taltal no amanece aún la primavera.

Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos,
juntos desde la ropa a las raíces,
juntos de otoño, de agua, de caderas,
hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.

Pensar que costó tantas piedras que lleva el río,
la desembocadura del agua de Boroa,
pensar que separados por trenes y naciones

tú y yo teníamos que simplemente amarnos,
con todos confundidos, con hombres y mujeres,
con la tierra que implanta y educa los claveles

Pablo Neruda, Soneto II
(de "Cien Sonetos de amor - Mañana")

Escritos con invisibles trazos, en algún secreto escondite, están los planes y las sorpresas que guarda para mí el destino, los misteriosos arcanos que deciden mi suerte, la estudiada y caótica coreografía del futuro, el tal vez fecundo, quizá insuficiente premio del azar. Escritos con indelebles relieves, marcados a fuego en mi memoria, en mi piel y mi espíritu, permanecen los colores y los diseños del pasado, mezclados, impuros, en desorden, inmortales, a veces tan vívidos que parecen ser parte del presente, a veces tan lejanos que pudiera ser que nunca ocurrieran.

Imposible falsear las incógnitas, inútil hacer trampas con lo desconocido, pues los hados, hijos del capricho, criados por la duda, amigos de lo incierto, saben de nuestros deseos pero no garantizan, ni prometen, ni fuerzan su cumplimiento..

Buenas noches.

Siento tu cuerpo entero junto al mío;
tu carne
es
como un ascua,
fresca e imprescindible
que está fluyendo hacia
mi cuerpo, por un puente
de miel lenta y silábica.
Hay un solo momento en que se junta
el cuerpo con el alma,
y se sienten recíprocos,
y viven
su trasfiguración,
y se adelantan
el uno al otro en una misma entrega,
desde su mismo origen deseada.
Siento tus labios en mis labios, siento
tu piel desnuda y ávida,
y siento,
¡al fin!
esa frescura súbita como una llamarada
de eternidad, en que la carne deja
de serlo y se desata,
se dispersa en el vuelo,
y va cayendo
en la tierra sonámbula
de tu cuerpo que cede interminable-
mente cediendo,
hasta
que el vuelo acaba y ya la carne queda
quieta, milagreada,
y me devuelve al cuerpo,
y todo ha sido
un pasmo, un rebrillar y luego nada

Luis Rosales, La transfiguración


Cautiva la piel y entregada la mente, indefenso el corazón y abierto el cuerpo, invadido el lecho por la pasión y las caricias, inminente la rendición, inevitable el goce, imparable el deseo... Transformarse en jadeo, convertirse en fuego, transfigurarse en beso inacabable. Metamorfosis deliciosa de los sentidos en susurros, simbiosis delicada de los sentimientos y el placer, unión irrompible de miradas, manos y vientres... Y finalmente, la deslumbrante, desgarradora certeza de que este amor, este amar, es infinito, irremediable, imposible de apagar...

Buenas noches.. amen, sean amados, hágan el amor, hagan un amado de su amante, o, al menos, háganse con un amante eventual al que amar como si fuera para siempre...

I

Lavada por el mísero segundo
que se dice de amor,
torcida hacia un revuelto
espécimen que humea,
nítida de sabor
y de respiración.

Conclusa,
irreverentemente mustia,
arbusto de impiedad
sobre un terrón caliente.

Adoro verte herida,
así,
sin el dolor;
cansada desde el cuello hasta el naufragio,
dócil de corazón
y de respuestas.

Que no salgas,
ni te vistas
ruego al mareado vaso que me enfrenta.

Mírame,
sin los ojos del origen,
pero al menos, mírame,
desde el cuello a la palabra,
desde el humor casual hasta el ingrato
goteo de soledad
que se avecina.

II

Qué haré durante el dia con los brazos,
con esta rebelión desprejuiciada
que mi lápiz inicia,
qué haré con el olor de la estampida,
con tanta libertad
para afiliarte
a mi tensión oscura.

Con tantos desprolijos argumentos,
con tu candor al pie de mi pereza.

Frente a un viejo farol me estoy mintiendo,
soy un tango de ardor,
tristeza ,
intolerancia

III

Ya dos horas sin vos,
y el escenario
llamea de fantasmas inmaduros.
Tiñe el silencio infiel
una guitarra,
y es un bastión de rosas la cortina.

Cerca de mí,
un dulce que tu boca abandonara,
una astilla feroz en la penumbra,
un dardo que mitiga y desconcierta .

Algo de vos perdura en la llanura
de esta ilusión confusamente tibia.

Andrés Eduardo Pierucci, La mujer dormida

Se me llenan los ojos de preguntas, y los dedos de vacío. Se me acercan, por la espalda, los silencios, se acumulan en mi cama los deseos. Se duermen entre mis brazos las caricias, se despliegan en mi sueño las verdades. Se queman, en una hoguera de vivas llamas, los miedos; se ahogan, en un mar de futuro, las dudas; se inunda, en un naufragio interno, contínuo, caliente, violento... mi cuerpo, cuando sé que me llamas, cuando sé que me esperas.

Buenas noches...

Es sencillo, mujer, aún prefiero
tu terca desnudez,
tu espalda al beso vivo,
la cicatriz ferviente del suspiro,
la ambigüedad caliente de tus manos,
el dolor deseado.

Aún prefiero sangrar esta obsecuencia,
despuntar el milagro de encontrarte
premeditando juntos la inclemencia
de muslos y deshoras.
Gestando esa avalancha decorosa
de confesiones ciertas y fugaces,
a escasa voz,
a todo amor.
Morir hacia vos,
entre el comienzo del adiós y el fin del cuerpo.

Aún prefiero quererte sin variantes,
llegar hasta tu sed,
saciarte el alma,
confiarte mi dolor más diminuto,
hurgar tu corazón sin prevenciones.

Es sencillo, mujer, amor me obliga
a dar este matiz de preferencias,
amén de a veces preferir tu olvido,
como un instinto de supervivencia

Andrés Eduardo Pierucci, Preferencia


Que duela, aun inevitable y deseado que sea absurdo e incluso cruel. Que levante un huracán a su paso, que destruya las defensas, que desdeñe al rechazo. Que cubra de incertidumbre lo planeado, que revuelva el orden y se burle de lo establecido. Que ría cuando le rodee el miedo, que no evite el riesgo, que hable sin tapujos, que se desnude, inocente, impúdico, sin presunción, con la dulzura natural de aquel que se entrega, dueño consciente de su único dueño, sin dudarlo.

Buenas noches...

I

No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

No, amor no llegas tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

II

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene aprisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde,
y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

III

No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

José Ángel Buesa, Balada del amor loco


No renuncio a la sorpresa; al inesperado hallazgo de lo que daba por perdido; a la visita fugaz e inolvidable de la pasión; al caótico fluir de mi sangre ante lo improbable; al imprudente, casi imperdonable, a la vez aterrador y placentero resurgir de mis impulsos; al deshielo, repentino, violento, desgarrador de mis emociones; al siempre escondido, siempre ignorado, siempre anhelado, jamás destruido deseo de amar y ser amada...

Buenas noches...

La tierra verde se ha entregado
a todo lo amarillo, oro, cosechas,
terrones, hojas, grano,
pero cuando el otoño se levanta
con su estandarte extenso
eres tú la que veo,
es para mí tu cabellera
la que reparte las espigas.

Veo los monumentos
de antigua piedra rota,
pero si toco
la cicatriz de piedra
tu cuerpo me responde,
mis dedos reconocen
de pronto, estremecidos,
tu caliente dulzura.

Entre los héroes paso
recién condecorados
por la tierra y la pólvora
y detrás de ellos, muda,
con tus pequeños pasos,
eres o no eres?

Ayer, cuando sacaron
de raíz, para verlo,
el viejo árbol enano,
te vi salir mirándome
desde las torturadas
y sedientas raíces.

Y cuando viene el sueño
a extenderme y llevarme
a mi propio silencio
hay un gran viento blanco
que derriba mi sueño
y caen de él las hojas,
caen como cuchillos
sobre mí desangrándome.

Y cada herida
tiene la forma de tu boca

Pablo Neruda, La tierra (de "Los Versos del Capitán")


Cada mirada de mis ojos, buscará tu rastro; y cada paso de mis pies, seguirá tus huellas. Cada lágrima será en tu memoria; y cada risa, nacerá en las tuyas. Cada día estará iluminado por tu ausencia, y cada noche, se llenará de tu voz. Cada sueño tendrá tu cuerpo, cada anochecer, tu piel, y cada despertar, tu nombre. Y cada momento sin ti sera una herida incurable, una cicatriz eterna, un bucle infinito, un inútil, inacabable subsistir, hasta encontrarte...

Buenas noches...

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura

Jorge Luis Borges, El enamorado



Mentiré a mi familia, y les sonreiré como si fuera feliz. Mentiré a mis amigos, y les oiré como si les escuchara. Mentiré a mi piel, y, engañada, se erizará de frío cubriendo mi fiebre. Mentiré a mi reflejo, la imagen confundida que el espejo me devuelve, maquillando su sorpresa con la máscara de la indiferencia. Mentiré a mi corazón, y latirá, latirá confiado de su pulso fuerte, convencido de lo imparable de su acompasado ritmo, inocente, ingenuo... ignorante de que ya no hay vida dentro de él...

Es martes, y será martes por mucho tiempo...

Buenas noches...

Ya eres mía. Reposa con tu sueño en mi sueño.
Amor, dolor, trabajos, deben dormir ahora.
Gira la noche sobre sus invisibles ruedas
y junto a mí eres pura como el ámbar dormido.

Ninguna más, amor, dormirá con mis sueños.
Irás, iremos juntos por las aguas del tiempo.
Ninguna viajará por la sombra conmigo,
sólo tú, siempreviva, siempre sol, siempre luna.

Ya tus manos abrieron los puños delicados
y dejaron caer suaves signos sin rumbo,
tus ojos se cerraron como dos alas grises,

mientras yo sigo el agua que llevas y me lleva:
la noche, el mundo, el viento devanan su destino,
y ya no soy sin ti sino sólo tu sueño

Pablo Neruda, Soneto LXXXI (de "Cien sonetos de amor - Noche")

Velaría esta noche, la noche entera, espantando demonios, ahuyentando pesadillas, cerrando las puertas a los malos sueños, poniendo barreras al miedo, iluminando las tinieblas que encierran los terrores infantiles, adormeciendo con susurros tiernos esos temores que negamos que existieron al abrir los ojos, sosteniendo junto a mí la piel inquieta, el corazón intranquilo, el cuerpo cansado y amado que busca sólo un momento de sosiego, un segundo de dulce descanso entre mis brazos..

Que sean buenas las noches, incluso las que ya son pleno día...

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines, No es que muera de amor


Pequeñas muertes diarias, internas torturas, íntimos infiernos, agonías que se repiten como las horas de espera, como los silencios, como las ausencias... Diminutas muertes diarias que duelen como puñales y anhelados, imprescindibles renacimientos diarios, necesarias reencarnaciones al compartir otro amanecer, otro ocaso, otro momento robado al día, otro minuto escamoteado a la muerte..

Buenas noches.

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he
esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano

Juan Gelman, Ausencia de amor

Esparcidas por las calles atestadas de la mañana, perdidas en la maraña calurosa de la tarde, desperdigadas por el oscuro disfraz de la noche, desordenadas, imperfectas, misteriosas en su sencillez, evidentes en su complejidad. Sólo tengo en mis manos los fragmentos inconexos de un mosaico inacabado de impreciso diseño, las piezas de un rompecabezas imposible de completar sin ti.

Tengan ustedes una noche hermosa, resolviendo, lentamente, con paciencia, con esmero, los puzzles de su vida y sus deseos...

Buenas noches...




(gracias, a los conocidos y a los anónimos por su presencia y su ánimo)

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te usa tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía,
y no se detendrá ni cuando mueras.

Roberto Juarroz, 51 (de "Poesía Vertical")


Hay veces que no se puede añadir nada que pueda mejorar lo que otros han dicho...

Buenas noches...

De viajes y dolores yo regresé, amor mío,
a tu voz, a tu mano volando en la guitarra,
al fuego que interrumpe con besos el otoño,
a la circulación de la noche en el cielo.

Para todos los hombres pido pan y reinado,
pido tierra para el labrador sin ventura,
que nadie espere tregua de mi sangre o mi canto.
Pero a tu amor no puedo renunciar sin morirme.

Por eso toca el vals de la serena luna,
la barcarola en el agua de la guitarra
hasta que se doblegue mi cabeza soñando:

que todos los desvelos de mi vida tejieron
esta enramada en donde tu mano vive y vuela
custodiando la noche del viajero dormido.

Pablo Neruda, Soneto LXXX (de "Cien sonetos de amor")

Sé que debe existir un lugar donde vivir sin miedo; un país de caminos seguros, de senderos trazados entre hierba fresca, sin maleza, sin abismos; un reino con una única frontera con el cielo y con acceso a todos los paraísos, sin desvíos a ningún infierno; una isla, apacible, acogedora, donde encontrarse con el silencio, con la sonrisa, con la piel dorada y la caricia ardiente; una ciudad donde todas las calles conduzcan a una casa, retirada, umbría, perfumada de pasiones, amueblada de futuro, invadida por la luz y el deseo, llena de posibles, inmune a la tristeza; una casa que invite a descalzarse y recorrer, pies traviesos como niños en domingo, sus suelos cálidos; una casa (en algún lugar, en una isla, en un reino, en un país, en una ciudad…) donde estés tú al abrir la puerta

Buenas noches.

(a partir de hoy, puede que mi presencia en el blog sea algo intermitente. Creo que necesito una cura cartográfica y, de todos modos, aquel que se asome, ya sabe dónde estoy.. )




..

Me has enseñado a respirar
Juan Gelman

Porque ahora paso mi mano sobre el envés de las hojas
y sé leer su alfabeto
y si cierro los ojos oigo correr un río
y es tu voz que despierta

Porque mi cuerpo comienza ahora en ti
y acaba más allá de la lluvia
donde alcanzan tus brazos y el miedo acuartelado no vigila
y sé llamar las cosas
de modo que éstas salten, se desnuden
y todo sea reciente
para mis ojos que aman en tus ojos

Porque en mi llanto crecen blandas plantas carnívoras
y mi sangre palpita como una iguana abierta
Porque ahora mi cuerpo recupera sus partes
y nace una piel nueva que derrota el verano

Porque me has enseñado a respirar...


Piedad Bonnett, Ahora.



Sin aliento; atenta al más mínimo, imperceptible gesto; alerta a los sonidos que se esconden, traviesos, y juegan, descarados, con mi mente; inquieta ante la llegada inminente de otra noche de presencias invisibles; despierta en un lecho repleto de caricias, inundado de sueños; atrapada, sin posible escape, por la red inaprensible, delicada, irrompible, del deseo y la entrega; asfixiada dulcemente, entre unos brazos implacables, abiertos a mi pecho, adheridos a mi cuerpo, destinados a enseñarme a respirar de nuevo...

Buenas noches.

Tal vez herido voy sin ir sangriento
por uno de los rayos de tu vida
y a media selva me detiene el agua:
la lluvia que se cae con su cielo.

Entonces toco el corazón llovido:
allí sé que tus ojos penetraron
por la región extensa de mi duelo
y un susurro de sombra surge solo:

Quién es? Quién es? Pero no tuvo nombre
la hoja o el agua oscura que palpita
a media selva, sorda, en el camino,

y así, amor mío, supe que fui herido
y nadie hablaba allí sino la sombra,
la noche errante, el beso de la lluvia


Pablo Neruda, Soneto LXX (de "Cien sonetos de amor")


Nadie verá nunca estas heridas, porque se hacen invisibles, se esconden entre prisas, se guardan bajo la ropa, se finjen ajenas, se disfrazan de indiferencia ante los puñales. Nadie verá nunca este dolor, testarudo y cerril, engañosamente dormido, infinitamente sabio, recurrente y tramposo, sutil e incurable ante el constante empuje del veneno.

Nadie nunca llega a saber de las cicatrices que deja a su paso...

Buenas noches.



(esta noche empezó clara, se volvió tormentosa y me trajo un regalo envenenado, hubo medias palabras y un mensaje entre susurros y una corta espera hasta el alivio... Corta e insoportable. Corta y dolorosa. Pero corta.. breve.. finalmente, olvidada. Gracias, gracias por hacerla tan corta...)