I

Lavada por el mísero segundo
que se dice de amor,
torcida hacia un revuelto
espécimen que humea,
nítida de sabor
y de respiración.

Conclusa,
irreverentemente mustia,
arbusto de impiedad
sobre un terrón caliente.

Adoro verte herida,
así,
sin el dolor;
cansada desde el cuello hasta el naufragio,
dócil de corazón
y de respuestas.

Que no salgas,
ni te vistas
ruego al mareado vaso que me enfrenta.

Mírame,
sin los ojos del origen,
pero al menos, mírame,
desde el cuello a la palabra,
desde el humor casual hasta el ingrato
goteo de soledad
que se avecina.

II

Qué haré durante el dia con los brazos,
con esta rebelión desprejuiciada
que mi lápiz inicia,
qué haré con el olor de la estampida,
con tanta libertad
para afiliarte
a mi tensión oscura.

Con tantos desprolijos argumentos,
con tu candor al pie de mi pereza.

Frente a un viejo farol me estoy mintiendo,
soy un tango de ardor,
tristeza ,
intolerancia

III

Ya dos horas sin vos,
y el escenario
llamea de fantasmas inmaduros.
Tiñe el silencio infiel
una guitarra,
y es un bastión de rosas la cortina.

Cerca de mí,
un dulce que tu boca abandonara,
una astilla feroz en la penumbra,
un dardo que mitiga y desconcierta .

Algo de vos perdura en la llanura
de esta ilusión confusamente tibia.

Andrés Eduardo Pierucci, La mujer dormida

Se me llenan los ojos de preguntas, y los dedos de vacío. Se me acercan, por la espalda, los silencios, se acumulan en mi cama los deseos. Se duermen entre mis brazos las caricias, se despliegan en mi sueño las verdades. Se queman, en una hoguera de vivas llamas, los miedos; se ahogan, en un mar de futuro, las dudas; se inunda, en un naufragio interno, contínuo, caliente, violento... mi cuerpo, cuando sé que me llamas, cuando sé que me esperas.

Buenas noches...