Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.
Roque Dalton, Desnuda
Podría esconderme tras mil disfraces, escamotear mi rostro a tu escrutinio, taparme toda la piel desde mi cuello a mis pies, y la piel de mi vientre y la piel de mis piernas, ocultarte el cerrado secreto de mi sexo, camuflar todos y cada uno de mis gestos, disimular mis movimientos, encubrir mis emociones, condenar al mutismo mi voz y mis gemidos, y aun así, para tus manos estaría totalmente presente, sería claramente audible a tu oído y ante tus ojos, a tu mirada, estaría completamente desnuda...
Buenas noches.
Banda sonora para una noche tan invernal como tranquila, tan oscura como acogedora..
lunes, 11 de febrero de 2008
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2 comentarios:
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
Jod...er.
Nunca antes había leído nada de este autor. Era salvadoreño, ahora lo sé.
Y como digo, nada. Hace cinco minutos, no sabía ni que existió.
Y puede que el hombre escribiera prosa, ensayo, guiones para la radio y hasta, en los ratos libres, quien sabe si traducciones de textos en semítica. No sé.
Sin embargo, tras la sosegada lectura del verso destacado más arriba, no me queda ninguna duda acerca de su verdadera militancia.
Murió en 1975, pero ES poeta.
Terribles martes, ese dia perdido en la nada, posterior a un lunes anodino y lejos del fin de semana.
Te leo desde el martes anterior y su resaca posterior y mas tarde aún una autora que no parece ella misma.
Buenos dias autora, poetisa en prosa, maná de letras que nos alimenta el alma haciendonos creer que somos parte del escrito, destinatario quizás.
Feliz martes.
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