1

Desnuda, blanca, de nieve,
de pan cálido, de mar, te quiero,
mujer mía, en el costado
simiente de la noche.

Ave, estela lunar,
como de dios, como de ángel.
Dánae de oro,
mujer de arcilla tierna,
(Limpia, blanca, crepuscular...)
carne, saliva y sombra.

2

Mujer, desnuda, blanca mía,
reguero lunar de oros
y de insomnios.
(De algas, de espadas que se incendian.)

Hembra nocturna, mujer hambrienta
de raíces,
de los tigres más dulces.
(Piernas, voces, comarcas...)

Densos senos
de materia translúcida,
mujer de días y de abismos,
donde pudiera invocar el secreto,
el solo nombre
con que incendias el mundo.

3

Real mujer que oculta la soñada,
en su vaivén de tierra y luz,
de vegetal y fuego, mujer
de otra mujer más honda.

Mía mujer, en el reverso
vacío de las horas.

Con los párpados heridos por la sombra,
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Miguel Florian, Mujer mía

No hallarás duda alguna en mi piel ni en mi mente, ambas están sometidas a la pulsión ininterrumpida de un deseo que no descansa, ni duerme, ni se aplaca. No me retienen muros, ni rejas, ni cadenas, soy arrastrada hacia la libertad de pertenecer al cuerpo que me reclama. No existe distancia ni tiempo ni ausencia ni remordimiento, sólo la constante voz interna que me dice dónde estás, dónde encontrarte, dónde me esperas. No reacciono al reproche, ni a la amenaza, ni al miedo, sólo respondo a la llamada de tu abismo, al vértigo de tu oscuridad, al dolor punzante de saberte mío y no tenerte...

Buenas noches.

(me imagino que Pedritus me echará a los perros por el último verso. Bueno, ainsi soit il... Ya se lo cobrará de alguna forma retorcida y, espero, lujuriosa)